Skip to content

19.07.2015

СТИХИ В ПРОЗЕ

Краснощекий младенец спит в колыбели, краснокнижную фиалку в руке зажав: далеко еще страстная неделя, не созрел еще урожай… Он не бог, но сын, только чей – не ясно, человечий или иных кровей? Впереди его ожидают ясли, и шаги несмелые по траве. Все одно, что плевелы, что пшеница для стопы босой. Золотит поля луч закатный, и переворачивает страницы ветер, не касаясь паруса корабля. 

Колыбель плывет по волнам, качаясь, с ней — ореха грецкого скорлупа. Познает младенец впотьмах отчаяние. На свету, безжалостна и слепа, ест его тоска о большом и важном, обжигает, мучит, сечет кнутом. Он уже подрос! Он готов поклажи целый воз тащить из «сейчас» в «потом»! Только справа – лебедь, а слева – щука: ставят раком, имеют его ввиду. Подставляет младенец другую щеку, чтоб по праву сказать себе: «Не пойду».

На причал средь ящиков и канатов он садится, ноги свободно свесив. Проплывает мимо киты-громады, а на спинах их – города и веси, а на небе звезды! И в море звезды, и луна недобрым косится глазом: человек, опомнись, пока не поздно, ты опять желаешь всего и сразу!

Вал девятый схлынет, затем вернется. Все проходит в жизни. Пройдет и это: на прощанье ударит хвостом комета, заискрится солнце в соленых брызгах…

Но напрасно все: человек не внемлет и судьбу включает на перемотку. Вечность длится бой человека с Тенью. Он причал ломает, чтоб строить лодку, отдается снова мечте и страсти, роковой, запретной, тысячеликой. Из травы пожухлой сплетает снасти и выходит в море за Моби-Диком

katyarra



« »

Share your thoughts, post a comment.

(required)
(required)

Note: HTML is allowed. Your email address will never be published.

Subscribe to comments